SON PURAS PAJAS

Son puras pajas.

Repitió una y otra vez hasta acabarse,

Aquella frase que yo no comprendía,

¿Hablaba del acto de masturbarse?,

O de algo que simplemente no servía.

Se incineraba entra tragos infames y dichos,

Se tapaba con los restos de viejas cajas,

“El alcohol mata todos los bichos…

lo demás son puras pajas”.

La infinita soledad del viento,

Que baila en una calle a la madrugada,

Lo encontraba amaneciendo sediento,

Sediento igual El se acostaba,

La sonrisa empalagosa,

Mueca llena de halito alcohólico,

Ojos entrecerrados, parpados rosa,

Y el semblante entre alegre y melancólico.

Esa sonrisa que no reprimía, solo para disimular,

Era su rito, así ofrendaba a ese ardor,

Todas las ganas de no dejarse ganar,

“son puras pajas, no hay dolor”

Objeto de burlas, insultos y reclamos,

Que no respondía, como otorga el que calla,

Rumiaba algo sobre el perro y el amo,

Y repetía “son puras pajas” y terminaba la batalla.

Encendí un cigarrillo, pausado y lento,

Y se lo ofrecí en larga espera,

Pensó y me contesto: “No me ensucio por dentro,

demasiado sucio estoy por fuera”.

Y murió como había vivido,

Arañándole a la vida esas migajas,

Lo absorbió todo lo que había bebido,

Siempre le dije cuidate, siempre me dijo… “son puras pajas”